Chien de femme légère, braque anglais pur sang.
Beau chien, quand je te vois caresser ta maîtresse,
Je grogne malgré moi – pourquoi ? – Tu n’en sais rien…
– Ah, c’est que moi – vois-tu – jamais je ne caresse,
Je n’ai pas de maîtresse, et… ne suis pas beau chien.
– Bob ! Bob ! – Oh ! le fier nom à hurler d’allégresse !…
Si je m’appelais Bob… Elle dit Bob si bien !…
Mais moi je ne suis pas pur sang. – Par maladresse,
On m’a fait braque aussi… mâtiné de chrétien.
– Ô Bob ! nous changerons, à la métempsycose :
Prends mon sonnet, moi ta sonnette à faveur rose ;
Toi ma peau, moi ton poil – avec puces ou non…
Et je serai Sir Bob – Son seul amour fidèle !
Je mordrai les roquets, elle me mordrait, Elle !…
Et j’aurai le collier portant Son petit nom.
