René GHIL

Ma Triste, les oiseaux de rireMême l’été ne voient pasAu Mutisme de morts de glasQui vint aux grands rameaux

Ah ! sur les terrasses en prenant nos épauleslongtemps, parmi la nuit d’étoiles à meurtrirnotre gloire, passons ! Mes

Tuant, sur un sopha, sonneur des modes las,Amant des rimes d’or rarissimes et vierges,Dans les rêves le spleen, –

Vie, et ride des eaux, depuis que hors l’amèreNavrure de ses Yeux son âme ne sourd plus,De ses Yeux

Ainsi qu’une prière et qu’un ennui, soleilles –Tu, lune pleine ! haut au haut des peupliers !Tout a l’air

La Ville au loin monte des voeux immolateurs… Par les vitres en haut, la Ville, – aux Yeux –

Menez-les, lesChevaux du vent du Sud, à la rivièreMenez-les !… Dans l’entame de leurs plaiesPareilles au sexe des vierges,

En m’en venant au tard de nuitse sont éteintes les ételles :ah ! que les roses ne sont-ellestard au

Pour les Fagots du Four, antreclair-vespéralement qui se voûte d’ors, oùcuire l’éternel pain rondi, même lors qu’entrele rutilant soleil

Un soir l’Orgue d’église aux spasmes des ViolonsMontait loin sa douleur sourde en les râles longs :Voix de genèse,

Il ne veut pas dormir, mon Petit…Mon petitNe veut pas dormir, et rit ! et tend à la lumièreLe

Tout moderne, et voyant de nos modernes âmes,Des soirs vieux, malgré lui, hors du Vrai, sans paphosOù des déesses,