Ex imo.
C’était dans la ville adorée,
Sarcophage pour moi des premiers souvenirs,
Où tout enfant j’avais, en mon âme enivrée,
Rêvé ces bonheurs fous qui restent des désirs !
C’était là… qu’une après-midi, dans une rue,
Dont un soleil d’août, de sa lumière drue,
Frappait le blanc pavé désert, – qu’elle passa,
Et qu’en moi, sur ses pas, tout mon coeur s’élança !
Elle passa, charmante à n’y pas croire,
Car ils la disent laide ici, – stupide gent !
Tunique blanche au vent sur une robe noire,
Elle était pour mes jeux comme un vase élégant,
Incrusté d’ébène et d’ivoire !
Je la suivis… – Ton coeur ne t’a pas dit tout bas
Que quelqu’un te suivait, innocente divine,
Et mettait… mettait, pas pour pas,
Sa botte où tombait ta bottine ?…
Qui sait ? Dieu te sculpta peut-être pour l’amour,
Ô svelte vase humain, élancé sur ta base !
Pourquoi donc n’es-tu pas, ô vase !
L’urne de ce coeur mort que tu fis battre un jour !
