Stances funèbres
[…] Qu’est-ce donc de la vie où l’homme se plaît tant ?Ce n’est ,qu’une fumée ou qu’un ombre inconstant,Une
[…] Qu’est-ce donc de la vie où l’homme se plaît tant ?Ce n’est ,qu’une fumée ou qu’un ombre inconstant,Une
Ma belle un jour dessus son lit j’approcheQui me baisant là sous moi frétillaitEt de ses bras mon col
Poètes, peintres parlants, que vous sert de nous feindre,Peintres, poètes muets, que vous sert de nous peindreDes feux, des
Un oeil de chat-huant, des cheveux serpentins,Une trogne rustique à prendre des copies,Un nez qui au mois d’août distille