Henry BATAILLE

Il y a de grands soirs où les villages meurentAprès que les pigeons sont rentrés se coucher.Ils meurent, doucement,

Les souvenirs, ce sont les chambres sans serrures,Des chambres vides où l’on n’ose plus entrer,Parce que de vieux parents

Les doux mots que morte et passée…On dirait presque des mots d’amour,De sommeil et de demi-jour…La plupart des mots

Par les vitres grises de la lavanderie,J’ai vu tomber la, nuit d’automne que voilà…Quelqu’un marche le long des fossés

Les trains rêvent dans la rosée, au fond des gares…Ils rêvent des heures, puis grincent et démarrent…J’aime ces trains